vas a lanzarte en picado al agua;
vas a gritarle al silencio,
vas a andar hacia la nada

vas a abrir tu carne con piedras afiladas,
a romper muros con las uñas,
a rasgarte los miedos a dentelladas

vas a caer sin buscar manos,
a creer en deidades no inventadas;
vas a cerrar los ojos,
vas a exponerte a las granadas

vas a tragar tierra,
a respirar metralla;
vas a arder sin tregua,
vas a seguir en la batalla

aunque sangres
aunque duelas
aunque te falte el aire
y se te muera la mirada,
aunque cada noche llores
pensando en la mañana

resiste, continua,
mira alto,
no decaigas

con un 15 de mayo...

Todos los pueblos, en cada escenario,
de mañanas y clavos, de primaveras en mente.
Todas las casas, de año a siglo, de sal a sangre,
de beso a verso, cantando a golpe de paso firme.

Todos los pueblos, que somos la gente,
que fueron los dueños de todo este viento
que ahora a nosotros nos levanta la frente.

Todos humanos, todos sin nombre, todos a mano,
con cada campana que dobla a la albada,
la que fue su mirada, la que hoy es la nuestra,
la que también seguro va a serlo mañana.

Todos los pueblos, en cada escenario,
de paso a sueño, de sueño a viento,
y de viento en viento a cada mirada,
con fuerza, con alma, sin miedo, con alas.

Epsilon G.

sin tinta

Quiero escribir algo,
pintar palabras distintas,
con muchas vocales y luz en cada sílaba;
de esas que no se gritan, que se susurran,
palabras de esas que no tragan tierra,
ni se encierran sobre sí mismas a cada letra.

Quiero escribir algo,
algo que vuele y no tenga sabor,
que enrojezca las mejillas
y camine altivo, con la cabeza bien alta,
algo bonito y sin prisa,
algo que no huela a hiedra seca,
algo que no destile desesperación.

Tengo esos minutos pequeños y delicados que se me esfuman siempre tan rápido.
Tengo esos ratos en que me late la sonrisa por todas partes estremeciéndose en mi espalda.
Esas escenas en las que los ojos se me aguan en miradas inmortales hechas de viento, y la lengua me flota en la boca, tan infantil y confiada.

Aunque pasan y se marchan, y corren salvajemente, y hay algo que intenta que los olvide y que no siga, y que no los vuelva a ver, y que no vuelva a saber que han sido míos, entera y increiblemente míos. Aunque duermo y trago, y me pesan los párpados, y al final siempre se me olvida cómo me llamo.

Tengo el creer que van a volver.

Maybe

Todo eso

Lo que no te voy a decir hoy
es que sí que existes.
Tampoco voy a explicarte
que me anestesias el orgullo,
ni que invento religiones nuevas
por tu sangre, cada noche.

No quiero decirte que soy un pez
retorciéndose en una cubeta,
ni que me han salido colmillos
y garras en las entrañas,
de tanto intentar borrarte.

No voy a decir que me da igual
resultar mediocre a fuerza
de poesias malas que nadie lee,
ni que el agua de la ducha,
los domingos por la mañana,
siempre está salada.

Tampoco te diré,
si es que alguna vez,
no sé cómo, pude decirte algo;
que he dejado mi nombre tirado
letra a letra a lo largo de toda la cuneta
que bordea tu halo.

Soy un diente sin lengua que lo bañe,
la parte más oculta de tu rostro,
la que no conoces, porque no la sabes.
La que quizá algún dia llores,
o eso es lo que mi hiena rastrera quisiera,
todo tu dolor a cambio de un trago de agua.

Lo que no voy a decirte,
lo que no vas a saber, todo eso,
te lo regalo cada mañana en una sonrisa.
La que odio que me devuelvas
porque no es la misma, ni siquiera un poco,
ni de lejos, ni en un roce minúsculo parecida.

Mi lengua

De vegades m'estiro a terra i no sé
de quina sorra són els meus dits.
He mirat per la finestra i no sé dir
si els meus ulls son fruit del blau, o del taronja.

No sé si el meu vent es aquell que mou el mar
i dibuixa onades als meus cabells a l'estiu
o es el que passeja sobre els arbres més alts,
a dalt de tot dels cims,
on les aligues beuen de la tardor.

Tinc una llengua que no sap quin gust ha de tenir,
tinc unes cames que no saben cap a on han de ballar,
però tard o d'hora miro el cel i ho sé,
que encara que sé el que és trobar a faltar,
encara que estimi la paraula bogeria
i no senti dins meu res més que la teva pell,
más que las banderas tejidas con prejuicios,
aquello que de verdad m'esgarrepa el cor,
està fet d'una barreja de dos colors,
es todo lo que te echo de menos,
a cada sonido en la palabra segundo,
a cada milímetro dels meus llavis vermells,
esos mismos que, de vegades, no saben hacia donde besar.

Tú

A cada tres palabras te me caes
y me repites la misma cantinela
de puñaladas a traición y respeto roto.
Dices que yo no hablo,
es que tú solo te oyes a tí mismo.

A cada dos caricias te me descompones
y te conviertes en un títere arrastrado,
de piel amarga y labios grises.
Dices que yo no te toco,
es que tú sólo mi piel no notas .

A cada mirada te me vas más lejos
y trazas frente a mí una linea vacía,
vacía de todo, hasta de negro vacía.
Dices que no te miro,
es que aquí solo sientes tú.

Ok. Oye, toca, siente,
pero lejos de mí.